Avencas

O caminho está ali, ao sol.
O corpo, preso à cadeira,
descomunga qualquer luta.

Desvirtua a eucaristia do futuro.

O que interessa é a preguiça
e seus bichos lerdos.

O tempo não come abismos.
Vomita-os.


Despensa. Desordem.
Na veia: escuros de úmido,
latências,

todos os cantos condoendo aranhas.
Nos dias de domingo,
o esforço diagramado de ser inteiro.

Ignorar o feitio da rasura,
do puído,
do que se locomove entre os baixos.

Instantanear um sorriso.
Aprender a ser anfitrião de desconhecidos.



Atravessar a meia-noite
esperando a estiagem.
O esteio.
O cavalo selado da amargura.

Acompanhar os risos.
Incrementar o riso com uso diverso:
trovão, um ou outro desapego,
toda a madurez das laranjas.

Estar por ali, inseto,
entre o florescer dos ipês
e a morte das avencas.

® Rubens da Cunha: do livro inédito "Casa de Paragens"

Ilustrações: Irene Ann Mills